.
Loucura fulgaz, nela eu me deleito... sou crua. sou nua. sou eu. meu rei. meu reino. aqui eu tenho, meu deus, o meu bem! aqui ninguém ousa a me ferir também. meu anjo menino, me aninha, me valsa, me tem nos teus membros - Profano dueto!
.
Poemas! que me embevecem os sentidos - é quando os olhos se fecham e me vem a volúpia de te versar outra vez.
sábado, 28 de julho de 2007
quinta-feira, 26 de julho de 2007
...Voluntariosos versos...
Pintura: Eva Prima Pandora - Jean Cousin, o Velho (c. 1550)
.
A caneta que agora molha o caderno cansado -..........................................
.....filho de Pandora, de infatigáveis pecados! -
não mais o deságua em tramas -.-.................................................................
..malogrados riscos, indolentes traçados!
.
- Falta emoção! Falta emoção! Aos poemas: reticências, rimas e pontos de exclamação!
.
sábado, 14 de julho de 2007
De Anne
The dead hert
Anne Sexton
After I wrote this, a friend scrawled on this page, "Yes."
And I said, merely to myself, "I wish it could be for a different seizure--as with Molly Bloom and her ‘and yes I said yes I will Yes."
It is not a turtle
hiding in its little green shell.
It is not a stone
to pick up and put under your black wing.
It is not a subway car that is obsolete.
It is not a lump of coal that you could light.
It is a dead heart.
It is inside of me.
It is a stranger
yet once it was agreeable,
opening and closing like a clam.
What it has cost me you can't imagine,
shrinks, priests, lovers, children, husbands,
friends and all the lot.
An expensive thing it was to keep going.
It gave back too.
Don't deny it!
I half wonder if April would bring it back to life?
A tulip? The first bud?
But those are just musings on my part,
the pity one has when one looks at a cadaver.
How did it die?
I called it EVIL.
I said to it, your poems stink like vomit.
I didn't stay to hear the last sentence.
It died on the word EVIL.
It did it with my tongue.
The tongue, the Chinese say,
is like a sharp knife:
it kills
without drawing blood.
O coração morto
Anne Sexton
Após eu escrever isto, um amigo rabiscou na página, “Sim”.
E simplesmente disse pra mim mesma, “Eu gostaria que isto pudesse ter uma captura diferente-–como Molly Bloom e seu “Sim eu disse Sim eu irei Sim”.
Isto não é uma tartaruga
se escondendo em seu pequeno casco verde.
Isto não é uma pedra.
para pegar e depositar sobre sua asa negra.
Isto não é um vagão de metrô que é obsoleto.
Isto não é um pedaço de carvão que você pode acender.
Isto é um coração morto.
Isto está dentro de mim.
Isto é um estranho
já foi agradável uma vez,
abrindo-se e fechando-se como uma concha.
O que me custou você não pode imaginar,
psiquiatras, padres, amantes, filhos, maridos,
amigos e todo o mais.
Algo dispendioso foi para guardar.
Ele também devolveu.
Não negue isso!
Eu quase me pergunto se Abril poderia trazê-lo de volta à vida.
Uma tulipa? O primeiro botão?
Mas estas são apenas minha parte,
a compaixão de quem olha um cadáver.
Como ele morreu?
O chamei de MALIGNO
Disse para ele, seus poemas fedem como vômito.
Não fiquei para ouvir sua última sentença.
Ele morreu na palavra MALIGNO.
Ele o fez com minha língua.
A língua, os chineses dizem,
é como uma faca afiada:
ela mata
sem derramar sangue.
Anne Sexton
After I wrote this, a friend scrawled on this page, "Yes."
And I said, merely to myself, "I wish it could be for a different seizure--as with Molly Bloom and her ‘and yes I said yes I will Yes."
It is not a turtle
hiding in its little green shell.
It is not a stone
to pick up and put under your black wing.
It is not a subway car that is obsolete.
It is not a lump of coal that you could light.
It is a dead heart.
It is inside of me.
It is a stranger
yet once it was agreeable,
opening and closing like a clam.
What it has cost me you can't imagine,
shrinks, priests, lovers, children, husbands,
friends and all the lot.
An expensive thing it was to keep going.
It gave back too.
Don't deny it!
I half wonder if April would bring it back to life?
A tulip? The first bud?
But those are just musings on my part,
the pity one has when one looks at a cadaver.
How did it die?
I called it EVIL.
I said to it, your poems stink like vomit.
I didn't stay to hear the last sentence.
It died on the word EVIL.
It did it with my tongue.
The tongue, the Chinese say,
is like a sharp knife:
it kills
without drawing blood.
O coração morto
Anne Sexton
Após eu escrever isto, um amigo rabiscou na página, “Sim”.
E simplesmente disse pra mim mesma, “Eu gostaria que isto pudesse ter uma captura diferente-–como Molly Bloom e seu “Sim eu disse Sim eu irei Sim”.
Isto não é uma tartaruga
se escondendo em seu pequeno casco verde.
Isto não é uma pedra.
para pegar e depositar sobre sua asa negra.
Isto não é um vagão de metrô que é obsoleto.
Isto não é um pedaço de carvão que você pode acender.
Isto é um coração morto.
Isto está dentro de mim.
Isto é um estranho
já foi agradável uma vez,
abrindo-se e fechando-se como uma concha.
O que me custou você não pode imaginar,
psiquiatras, padres, amantes, filhos, maridos,
amigos e todo o mais.
Algo dispendioso foi para guardar.
Ele também devolveu.
Não negue isso!
Eu quase me pergunto se Abril poderia trazê-lo de volta à vida.
Uma tulipa? O primeiro botão?
Mas estas são apenas minha parte,
a compaixão de quem olha um cadáver.
Como ele morreu?
O chamei de MALIGNO
Disse para ele, seus poemas fedem como vômito.
Não fiquei para ouvir sua última sentença.
Ele morreu na palavra MALIGNO.
Ele o fez com minha língua.
A língua, os chineses dizem,
é como uma faca afiada:
ela mata
sem derramar sangue.
terça-feira, 3 de julho de 2007
De Chico e Ruy
Imagem: Bill CloughTatuagem
Quero ficar no teu corpo feito tatuagemQue é pra te dar coragem pra seguir viagem
Quando a noite vem
E também pra me perpetuar em tua escrava
Que você pega, esfrega, nega, mas não lava
Quero brincar no teu corpo feito bailarina
Que logo se alucina, salta e te ilumina
Quando a noite vem
E nos músculos exaustos do teu braço
Repousar frouxa, murcha, farta, morta de cansaço
Quero pesar feito cruz nas tuas costas
Que te retalha em postas mas no fundo gostas
Quando a noite vem
Quero ser a cicatriz risonha e corrosiva
Marcada a frio, ferro e fogo
Em carne viva
Corações de mãe, arpões
Sereias e serpentes
Que te rabiscam o corpo todo
Mas não sente..
Chico Buarque - Ruy Guerra
domingo, 1 de julho de 2007
... The phanton of the opera ...
- Assisti ao filme hoje. Fico a imaginar como deve ter sido extasiante assistir ao musical no teatro..
Assinar:
Postagens (Atom)
