De Líria

ioiôs

atados a sentimentos

corações vão e voltam

como brinquedos

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O coração morto
Anne Sexton

Após eu escrever isto, um amigo rabiscou na página, “Sim”.

E simplesmente disse pra mim mesma, “Eu gostaria que isto pudesse ter uma captura diferente-–como Molly Bloom e seu “Sim eu disse Sim eu irei Sim”.

Isto não é uma tartaruga
se escondendo em seu pequeno casco verde.
Isto não é uma pedra.
para pegar e depositar sobre sua asa negra.
Isto não é um vagão de metrô que é obsoleto.
Isto não é um pedaço de carvão que você pode acender.
Isto é um coração morto.
Isto está dentro de mim.
Isto é um estranho
já foi agradável uma vez,
abrindo-se e fechando-se como uma concha.

O que me custou você não pode imaginar,
psiquiatras, padres, amantes, filhos, maridos,
amigos e todo o mais.
Algo dispendioso foi para guardar.
Ele também devolveu.
Não negue isso!
Eu quase me pergunto se Abril poderia trazê-lo de volta à vida.
Uma tulipa? O primeiro botão?
Mas estas são apenas minha parte,
a compaixão de quem olha um cadáver.

Como ele morreu?
O chamei de MALIGNO
Disse para ele, seus poemas fedem como vômito.
Não fiquei para ouvir sua última sentença.
Ele morreu na palavra MALIGNO.
Ele o fez com minha língua.
A língua, os chineses dizem,
é como uma faca afiada:
ela mata
sem derramar sangue.

Já dizia Nietzsche..

"Odeio quem me rouba a solidão sem me oferecer verdadeiramente companhia"